Fue tras finalizar los diferentes capítulos donde se describen las peripecias de la ultratrail, cuando caí en una suerte de abulía narrativa similar a la física consiguiente a susodicha prueba y, ciertamente, no ha sido por falta de historias que contar, haberlas las ha habido y de diversa índole, más bien que no podía escapar del circulo vicioso pereza/falta de inspiración en el que me hallaba imbuido; de hecho, no he recibido la visita de las musas ni he oído ningún canto de sirena, más bien ha sido ardua tarea de obrero, o sea, lo que se entiende vulgarmente por “ponerse manos a la obra”.

Desde el punto en que lo dejamos hasta hoy, diferentes actos lúdico-deportivos, así los denominaré de ahora en adelante y después de fijarme como ambicioso objetivo prioritario el Ironman de Niza 2012, a saber:

-feroz lucha desigual contra un mar en calma en el Aquatlón de la Atmella 2012 y un honroso puesto 50 de 50 participantes y, es desde aquí, desde donde doy las gracias a los jueces por permitirme acabar la prueba ante la para mí sonrojante aclamación popular. Los últimos serán los primeros, nunca mejor dicho. La tríada de veteranos la componíamos un servidor, Kryptoman y Juan Carlos Pato, a partir de entonces Sultan of Swim, 2º en la categoría de veteranos y el placer de ver a un amigo en el podio en una prueba.

-Cursa de la Mercè y de la Festa Major del Prat, expediente cumplido sin más y sin grandes alardes.

Justo aquí se abre el negro paréntesis de mi aparatosa caída ciclista que me dejó la friolera de 20 puntos entre la nariz y la boca y una conmoción importante, hoy puedo decir que el casco me salvó probablemente la vida. Agradecer a todos vosotros vuestro apoyo y en especial a Kryptoman, que abandonó sus quehaceres y os estuvo informando puntualmente de mi evolución, afortunadamente favorable. A lamentar ahora las secuelas psicológicas que poco a poco habrá que ir desterrando.

-Cerrado dicho paréntesis, la clásica Behovia-Donosti. Gran fin de semana gastronómico-deportivo, otra vez con Kryptoman y Sultan of Swim. Carrera dicotómica por su dureza pero amenizada por el calor popular a lo largo de todo el recorrido. Sin lugar a dudas, una experiencia inolvidable.

-Y este domingo la Jean Bouin barcelonesa. Primera participación en la cursa open; bonito recorrido por lugares emblemáticos de la ciudad; también dicotómica, rápida y dura, aunque los albores invernales me tendieron su mano regalándome un más que aceptable crono.

Como colofón, anunciar mi participación como “liebre” en la próxima edición de la Maratón de Barcelona. Pacemaker de 4h 30′, el “más lento”. Sentimiento de responsabilidad pero a la vez de inmensa felicidad y orgullo de poder ayudar a otros corredores a alcanzar el glorioso objetivo que te cambia la vida: emular al gallardo soldado griego Filípides, eso sí pudiéndolo contar después, y gritar en meta “NENIKEKÁMEN”, “HEMOS VENCIDO”.

Ahora toca seguir con los duros entrenos, nadie dijo que esto iba a ser fácil, “pulgada a pulgada” como en el discurso de Al Pacino en “Un domingo cualquiera”.

Espero no demorarme tanto en la próxima entrega, aunque esto es impredecible; me resisto a convertirme en esclavo de mi propio blog y menos practicando unas disciplinas deportivas que te hacen, al menos durante algunos instantes, sentirte libre y, por ende, más feliz.

Hasta pronto.

King of the Trail

El motivo de esta crónica final a modo de epílogo es no pasar por alto algunas anécdotas que acontecieron en este largo fin de semana de aventura pero no haré narración de ellas, haré una enumeración, puede que de algo hayais oído hablar en entregas anteriores, si algo de esto acontece os pido de antemano disculpas y comprensión. El formato no es narrativo pero sí innovador en mis crónicas, sin más dilación, allá va:

-el temor a que el apartamento que nos servió de alojamiento cortesía de nuestro amigo Daniel pudiera estar precintado.

-Alivio al ver que no lo estaba.

-Cuando el director del breefing comenta que en la bajada del Comapedrosa (que por cierto en nuestro formato no íbamos a hacer) habían puesto unas cuerdas y que “no había peligro de muerte”, “tan solo te puedes romper una pierna” sic. aprovecho para hacer una visita al baño, ya hace rato que tenía ganas de ir pero creo que este comentario aceleró inevitablemente el proceso.

-El pequeño caos a la hora de preparar las diferentes bolsas para los diferentes puntos de avituallamiento, desde luego, lo que más pereza da en este tipo de pruebas.

-El rato que pasamos los tres en el coche antes de aproximarnos a la línea de salida, parece que no nos apetecía mucho salir y que tuvieramos la tentación de dar media vuelta, al salir del coche ya tenía frio.

-La charla distendida con Juan y familia en el bar al lado de la salida, creo que visité el lavabo tres o cuatro veces y creía que no iba a poder vencer el sueño.

-Los fuegos artificiales motivadores poco antes de la salida.

-Los gritos de los valencianos en los primeros kilómetros de carrera.

-Las caidas de la primera noche en terreno propicio, una de ellas en cámara lenta y tocando con la luz del frontal en tierra con Joan Miquel como testigo.

-El camino a Pessons durante todo el día del sábado con las referencias de Lluís a Leonardo Dantés y a sus preguntas de si podría en este momento fornicar con tal o cual famosa en mis condiciones; esto que os cuento que a muchos os puede parecer incluso que roza lo patético sirve para desconectar y engañar al cerebro, Lluís preguntaba, yo valoraba los pros y los contras, evaluaba mi estado físico y respondía, Joan creo que aún flipa con nosotros.

-Las continuas referencias a Heráclito y sus rios. Lluís dedujo que debería haber hecho esta carrera siglos ha, el truco está en creérselo e imaginarse a Heráclito en chanclas por estos parajes. Mencionar que también hicimos broma con lo comentado por el director de la prueba en el breefing, que en una edición uno que abandonó no avisó en control y estuvieron buscándolo cuando el susodicho estaba “en su casa en zapatillas”, Lluís dedujo que quien estaba en su casa en zapatillas era el propio Heráclito.

-La aparición de Juan en el avituallamiento antes de encarar Pessons, vomita y sale zumbando, impresionante.

-”Me han dicho que estamos a 20 minutos de Bordes d’Envalira”, se nos hicieron los 20 minutos más largos de nuestras vidas, a partir de ahí yo creo que tardé una hora en llegar.

-La caída de la camilla donde atendían a Lluís en Inclés, el fisio lesionado dando saltos alrededor de la silla donde yo estaba sentado, un poco más y lo tenemos que atender a él.

-Mi fantasmagórica visión de una fiesta improvisada en uno de los puntos de control antes de encarar el ascenso a la Cabana Sorda.

-La aparición no menos fantasmagórica de un clon de Kilian Jornet en el ascenso al Coll de Meners.

-La entrevista en la llegada, estaba flipando y no sabía que contestar.

-El fisio francés que nos trató a Lluís y a mí. ¡Cómo apretaba!, un auténtico crack, aunque para cracks Joan que le hizo el masaje una chati.

-El viejo que trató la podóloga antes que a mí que había hecho la Ronda dels Cims de 170 kilómetros y dijo que era la primera vez que le salía una llaga.

Seguro estoy que he pasado por alto muchos momentos dignos de mención. Acabo dándole las gracias a Lluís Mijoler (Kryptoman) y a Joan Miquel por acompañarme en esta aventura y que soy finisher gracias a ellos. También agradecer a Mario Escorza su seguimiento on line y a todos los que me felicitasteis tal y como os iba viendo. Lluís se quitará pronto la espina, es un auténtico Ironman y Joan cuando el lo decida y espero estar con ellos y con alguien más que se anime para narrarlo.

“El dolor es pasajero, el orgullo es para siempre”, gracias también Marcelo, tuve presente la sentencia durante todo el recorrido. En próximas entregas os presentaré a un nuevo héroe, Juan Carlos Pato y su trofeo en el Aquatló de l’Atmella del mes de agosto al que, aunque algo tarde, le dedicaré en breve una entrada.

Hasta pronto y muchas gracias a todos por vuestro apoyo en estos días tan duros después del accidente, a pesar del dolor tengo una gran alegria por vuestras muestras de cariño.

Surcar 5 picos, 103 kilómetros, 6.800 metros de desnivel positivo, 2 noches sin dormir, 37 horas de carrera, ser finisher, ¿existirá algo mejor en el mundo?

Pd: el relato no termina aquí, haré una última entrada a modo de epílogo.

Dejamos el anterior relato adentrándome en la oscuridad y a los pocos metros y aún atisbando a lo lejos girando la mirada el refugio de Inclés y habiendo encontrado las dos primeras fitas, la primera en la frente, no encuentro la 3ª, giro a la derecha unos metros y no aparece, ¿por qué giro en esta dirección?, de frente hay como una especie de valla de alambre que parece indicar el fin del camino, a la izquierda no veo nada y a la derecha algo de senda, pero a los pocos metros me apercibo de que estoy claramente en un error, no me ruboriza reconocer que estuve a punto de volver atrás y decir que cogía el autobús de vuelta pero no me puedo permitir ese ridículo de perderme nada más comenzar así que pienso una solución que pasa por esperar en la fita al próximo corredor que resulta ser un compañero de la Mític que marcha sin bastones, qué bárbaro el tio, y le explico la circunstancia, ciértamente confundía porque resta unos instantes perplejo antes de que su mayor serenidad mental debido a la mejor preparación le hiciera levantar esa suerte de verja con una mano, avanzar unos metros y ver la siguiente señal, bueno primera anécdota nada más empezar. Muy amablemente me invita a seguirle preguntándome cada poco si podía aguantar su ritmo, la verdad es que sí, aunque algo rápido, puedo. El terreno ahora es sinuoso pero sin excesiva dificultad técnica y las señales no distan en demasía una de otra por lo que un estado de euforia me vuelve a invadir y le dejo marchar cuando me muestra su intención de “trotar un poco”, vaya loco sano, trote usted si le apetece, yo a lo mio aunque la verdad es que a los 100 metros aproximadamente el terreno empieza a empinarse y deja de correr cuando en estas nos alcanza otro corredor, nos saludamos todo formando una triada que dura apenas unos metros, los que yo tardo en atarme las trabuco y ver como van desapareciendo de forma progresiva de mi vista en forma de diminutas luces rojas que se funden en el montañoso horizonte andorrano. Al rato, y al pie de la fantasmagórica montaña, una luz azul, un control sin avituallamiento lo más curioso es que cuando más se acerca ésta mis oídos comienzan a reproducirme una canción de Estopa, no recuerdo cual y veo a un grupo que la canta junto a una cabaña, el controlador estaba al otro lado del camino, aún a día de hoy creo que esa improvisada fiesta no existía y fue mi primera alucinación, la segunda la tuve ascendiendo al Coll de Meners y os la narraré más adelante.

A partir de aquí sufrimiento progresivo, el terreno adquiere mayor grado de dificultad a medida que avanzas, estamos como en las pantallas de un video juego. Recuerdo un “ascenso lateral” en el que no se discernía el camino de señal en señal, con el bastón izquierdo clavaba para no ceder a la pendiente y con el derecho buscaba un punto de apoyo para avanzar no osando, eso sí, girar la vista a la izquierda ya que intuía que estaba en una pendiente dura por llamarla de alguna manera y temía caer rodando y finiquitar la aventura por la vía rápida, ésta y las venideras, por lo menos esa es la sensación que tenía. Cuando empiezo a “dominar” la “subida lateral” aparece un nuevo amigo, LA NIEBLA sí, en mayúsculas, no por la abundancia si no por lo inoportuno de su presencia en tan inhóspito lugar, si la noche anterior la luna llena nos había llevado en volandas, ahora que estoy solo aparecen las dificultades de visión; es en este punto donde mi existencia se simplifica al mínimo, llego a una señal con el objetivo de atisbar la siguiente señal y llegar a ella y así sucesivamente, y sí podía ver la siguiente a lo lejos ese punto de tranquilidad que me llevaba para el maltrecho cuerpo, en esas estaba ascendiendo medio lateralmente ya por la hierba cuando escucho pasos en la retaguardia, dos franceses, uno tira de otro pero incluso el que está siendo tirado me pasa como un tiro, vaya juego de palabras más curioso, los saludo-despido, nunca mejor dicho a su gabacha manera “courage”, saludo que me devuelven casi como sin quererlo, bueno esa es mi impresión.

A partir de mi encuentro con los amigos franceses comienza lo más penoso de la ascensión, la que se me antoja absurda vuelta lateral parece haber visto su fin y ahora ya ascendemos en vertical por lo que los resbalones se van sucediendo, avanzo un paso y caigo dos, no vamos bien, se me van a agotar las fuerzas a este paso y creo que por el innato instinto de supervivencia encuentro la forma de darle utilidad a los bastones clavando primero el derecho donde quiero ascender, luego el izquierdo todo lo paralelamente que me es posible al derecho para hacer fuerza después con ambos brazos y subir a la vez la pierna derecha y luego la izquierda, repitiendo esta operación consigo no resbalar y continuar el penoso ascenso que mentalmente empieza a aburrir cuando llevo mucho tiempo intentando alcanzar la luz naranja que veo junto a una de las señales blancas pensando que era la cima y resulta que la senda y la dichosa ascensión continuaba dejando a nuestra izquierda esa inmensa luz tipo de obra que no sé que pintaba allí. De todas formas y, por suerte, no quedaba mucho para el final, no se veía más montaña, al poco comienza el duro repecho coronado por la luz azul del punto de control, los últimos metros son de ciencia ficción una subida durísima aunque no tan técnica como en metros anteriores pero amenizada, eso sí, con una ventisca terrorífica y fria a casi 2.800 metros de altitud, me sentía coronando el K2 por la cara norte y exhausto llego al punto de control de la cima donde está el señor de la luz azul y detrás de él una tienda de campaña donde yace otro señor en un saco, paso el control de chip y escucho las indicaciones, todo bajada hasta el refugio a varios kilómetros, no recuerdo cuantos, ahora mi única preocupación es que si ha sido duro subir, bajar ni te cuento, le pregunto si la bajada es técnica y oigo la voz ronca del de la tienda decir simplemente ¡NO!, no, los cojones y permitidme de nuevo la expresión, otra tartera, esta vez nocturna por la que me dejo caer de lado y los cuádriceps empiezan a reventar de nuevo, hacía tiempo que no me acordaba de ellos, los tobillos a sufrir y entre rodaduras, resbalones sin importancia y alguna que otra caída un poco más fuerte la bajada se empieza a suavizar y vamos completando las señales sin mayores problemas hasta que veo la luz del refugio a lo lejos, bueno eso parece, todo parece lejos, cada señal parece lejos, cuando ves las del suelo no hay problema pero las cintas colgadas en los árboles se asemejan a personas en movimiento, figuras fantasmagóricas que no logran producirte más miedo que la misma pendiente. Antes de llegar al refugio aparece nuestro colega Heráclito con sus rios, atravieso las piedras y al acabar hierba con agua, los pies ya estaban secos y otra vez la dichosa agua y humedad por lo que lo primero que hago es quejarme a la bella señorita que me recibe, acepto, como no sus disculpas y me dispongo a avituallarme repitiendo el mismo mantra a todo aquel que me decía algo, “yo no sé, yo estoy muy cansado”. Eran ya sobre las 3 de la mañana, la friolera de 5 horas para ascender y descender un dichoso pico. 

Dejaré para otra entrega la subida al Coll de Meners y el final de carrera. Hasta pronto.

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Transcurre toda la mañana del sábado y parte de la tarde junto al río, en el camino nos encontramos con un andorrano que no es la primera vez que la hace y conversamos con él, en una de las numerosas veces que cruzamos el río el compañero del país de las montañas y los valles remoja su buff antes de volvérselo a colocar, Lluís y Joan lo imitan, yo decido no hacerlo, la cabeza no está nada caliente y ya le estoy cogiendo cierta manía a la sensación de humedad o quizá no me quisiera agachar, el cerebro se vé incapaz tan siquiera de dar esa orden. Hablando de ríos, cruzamos a lo largo de la carrera el río Valira y otros afluentes o riachuelos vaya usted a saber, en innumerables ocasiones con lo cual resulta inevitable que Lluís y yo hablemos de Heráclito y de su máxima “no nadarás dos veces en el mismo rio”, bromeamos afirmando que la acuñó siglos ha en esta carrera. ¿Se trata del mismo rio que unos kilómetros o cientos de metros atrás?, ¿es otro?, según el presocrático se concluye que es indiferente porque a cada instante el rio ya no es el mismo aunque el cauce guarde similitudes, ¿o no?, evidentemente se trata de entretener la mente, de engañar al cerebro e ir concluyendo horas de carrera.

Al atardecer, antes de llegar al avituallamiento, Joan parecía el más perjudicado, se quedaba atrás e íbamos esperándolo de vez en cuando, el recorrido ligeramente en ascenso era favorable a mis condiciones y Lluís en un alarde de fuerza y coraje iba tirando del grupo a pesar de su maltrecha rodilla. Antes de llegar al punto de control Joan me comenta que está muy cansado y mentalmente lo animo diciéndole que llegar a los 67 kilómetros en las Bordes d’Envalira es todo un éxito, que nos centremos en él y allí decidiriamos y asiente no sé sin con mucha o poca convicción pero sigue adelante como un campeón. En el avituallamiento nos obligan, sí habeis leído bien, a tomar sopa y nos llenan el camelbak, nos tratan como señores, hay gente que duerme y espera ser despertada “a los 10 minutos” oímos, personalmente creo que dormir 10 minutos es peor que continuar despierto, yo personalmente no tengo sueño y por lo que comento con Joan y Lluís, ellos tampoco. Después del refrigerio y antes de atacar la subida fuerte a Pessons, nos encontramos con Juan que hace la Mític (112 km), el tio va a base de geles ya que todo lo que intenta comer lo vomita, de hecho eso es lo que hizo con la coca cola que tomó, nos invita a continuar juntos el camino y declinamos la invitación porque sabemos que aún mermado de condiciones va como un tiro para nosotros, en efecto, en pocos minutos desaparece de nuestro campo de visión.

Comenzamos el ascenso a Pessons, alguien de la organización o una aparición, a saber, nos aconseja subir “con la reductora”, eso es a paso corto. La subida se me hace dura pero increiblemente “cómoda” y dejo unos metros atrás a Lluís que va esperando a Joan a sabiendas de que en la bajada me van a dar para el pelo. Primera bajada dura a los 60 km de carrera aproximadamente, las piernas ya no me aguantan, los cuadriceps me revientan, se me están empezando a llagar los pies debido a la humedad y encima es tipo tartera, quizá no tan dura como el Pedraforca pero se asemeja, algo más sinuosa y más perpendicular a la pendiente. Una caida sin consecuencias pero a la segunda doy con el antebrazo, menos mal, en una roca, a día de hoy todavía me duele, aparecen unos ángeles de la guarda de la organización y me echan agua, “¿estás bien?”, “sí es solamente el dolor del golpe”, pero qué dolor, cuando cesa y al poco de reiniciar el tortuoso descenso, oigo “Paaaaacoooo”, es Lluís el que me llama, ya los tengo aquí, al poco me adelantan por técnica y ya no los vería hasta el refugio. Es el primer tramo largo en solitario y comienzo a maldecir las piedras, los rios y los pantanos, de hecho bordeé uno y me apercibí de ello cuando ya lo abandonaba, increible la nula atención que estaba ya prestando al paisaje en general, solo miras en que puñetera piedra pones el pie, si se va a mover o no, si está húmeda, si clavas el palo, si no lo clavas o si te sientas y te vienen a buscar, creo que en esas cayó el segundo iboprufeno después del avituallamiento de Caldea. Bordeando uno de los pantanos veo a Lluís al otro lado, parece que está cerca pero hay que dar toda la vuelta, Joan se ha destacado, imagino que el propio cansancio le ha dado alas para llegar a Bordes de Envalira, sí es una paradoja, pero a mis dos compañeros de viaje les ha sucedido, igual que hago en algún entreno cuando “voy con el gancho”, apretar para llegar antes y finiquitar el sufrimiento. A poco de bordear el lago alcanzo a Lluís renqueante, está la Cruz Roja y pensamos que era ya el refugio, no lo atienden o se niegan a atenderlo, no es de la organización, de todas formas me comenta que estamos a 2 kilómetros que es lo que me repite un señor mayor que estaba por allí, cada vez creo más creo que todo fue un sueño, que allí no había nadie, vaya 2 kilómetros, eran 4 o 5 mínimo, interminable, decido que el próximo iboprufeno me lo tomo en el refugio, al rato alguien en moto que me dice que faltan “unos 20 minutos”, ya me vuelvo loco y jurando en hebreo, eso sí ya en ligera bajada, coincido con una francesa que va igual de muerta muscularmente que yo, como lo poco que hablo francés lo hago fluido se cree que domino y me empieza a hablar de sus fatigas musculares, no me apetece hablar con nadie y menos no hacerlo en catalán o castellano, así que celebro que viene su marido a buscarla ya que nos encontramos en las proximidades de un punto de encuentro de seguidores, voy un rato detrás de ellos y un rato delante, si que ha avanzado el francés al encuentro de su amada, yo pensaba que solo quedaban unos metros. Para el arrastre oteo al fondo Bordes d’Envalira en Grau Roig, me recuerda a esquí inevitablemente aunque la verdad no pierdo el tiempo intentando discernir si es una pista u otra ¿qué más da?, solo quiero llegar al seguno subobjetivo, los 67 kilómetros; allí me encuentro a Joan Miquel que ha entregado la parte del dorsal, según él “harto de correr”, no me extraña. Lluís está muy maltrecho de la rodilla y encima el médico no está ahí sino en el siguiente avituallamiento en Inclés a 10 kilómetros, me dice que tira hasta ahí para tratarse y a ver que tal, ya casi sin poder de decisión propio, no de los demás sino de nadie, la verdad es que soy como un autómata, decido acompañarle y allí a ver que pasa.

Nos despedimos con pena de Joan. En el avituallamiento nos han comentado que son 8 kilómetros suaves con una ligera subida, “los cojones” con perdón de la expresión, una vez atravesamos la carretera por una calle empinadísima atravesamos un bosque en una subida fuerte que casi se hacía inevitable clavar palos, vaya el mejor remedio para una rodilla maltrecha, la bajada eso sí es sencilla y vamos charlando por el camino. Avanzado el atardecer y llegando al avituallamiento de Inclés, alcanzamos a nuestro compañero andorrano, el que mojó el buff, rodeado por familiares o amigos camino del avituallamiento, parecía una familia de paseo, imagen psicodélica, ya eran las nueve de la noche más o menos, el prado devendría precioso pero quizá en otra ocasión, ahora a llegar el refugio donde Lluís es atendido en una camilla que acabó cediendo y lesionando al enfermero, nueva paradoja, no tenían vendaje de compresión y yo creo que mucha idea tampoco, mientras era atendido una chica gordita de la organización se encargaba de que no me faltara de nada, sopa caliente,  me da una rodaja de pan de molde con “una rodaja de fuet”, pero es igual, paso de moverme, le pido que me llene el camelbak y que me dé coca cola, me habla de que queda poco pero ya se ha hecho de noche y los pies me duelen mucho, no sé porque decido que no me atiendan, creo que en ese momento mi mente está fuera de la carrera. Lluís me insta a llamar a Joan para decirle que continúa y al encender el móvil recibo un mensaje de los amigos del camping a los que agradezco desde aquí su seguimiento, eran las 10 de la noche, les comento que esto es un infierno, que Lluís está siendo tratado, que faltan dos picos. Al rato, y después de haber hablado con Joan, malas noticias, Lluís decide no continuar, teme romperse definitivamente, es ese el momento más crítico, lo veo muy tocado, normal con su carácter guerrero, le digo que abandono con él, que 75 km ya está muy bien, me comenta que tire, que acabe por él, que ya casi lo tengo, la chica gordita se une a la cruzada, “solo quedan dos subidas”, “un último esfuerzo”, sin comentarios, si llego a saberlo me marcho allí, menos mal que fui inconsciente y después de abrazar a Lluís emprendo la aventura en solitario ante los vítores de los organizadores allí presentes comenzando lo que sería un terrorífico ascenso a la Cresta de la Cabana Sorda del cual os hablaré en la próxima entrega. Reitero mis felicitaciones a Lluís y a Joan, sin ellos no habría llegado hasta el kilómetro 75, gracias por su trabajo, somos un equipo, somos iusdeporte.com, una triada de gladiadores que deviene en uno pero con una misma alma y un mismo corazón. Hasta pronto fieles y estimados interlocutores.

La noche está ya bien avanzada, pero los primeros síntomas de desorientación comienzan ya a hacer mella, el siguiente punto de avituallamiento lo encontramos en un “suave” descenso por un camino herboso y un tramo de carretera hasta el Coll de la Botella, donde el primer amanecer despunta y el avituallamiento adquiere tintes de desayuno en un mirador excepcional frente a las pistas de esquí de Vallnord, en este punto nos encontramos con seguidores de la carrera, lo cual a mi particularmente, me empiza a importar bien poco, estoy cansado, necesito no caerme durante un buen rato.

A partir de este punto, y después de reanudar la marcha, el sol nos empieza a reconfortar y nos adentramos en un bosque suavemente ondulado, punto en el que tras comentarlo con Lluís por divergencia de opiniones, decidimos trotar, a posteriori creo que fue una buena elección y le felicito por ella, yo deseaba más bien recuperarme algo de las caidas y torceduras de la noche anterior, aunque aguanté el trote sin más problemas, aunque a un ritmo algo inferior que el de Lluís y Joan. Al poco llegamos a una senda ancha y es donde Lluís nos hace saber de sus problemas en la rodilla y de su decisión de imprimir un ritmo más elevado para llegar cuanto antes al avituallamiento de Escaldes, donde hay atención médica, Joan le sigue el ritmo en un principio y yo, poco a poco, me voy quedando atrás pero no paro, atravieso la carretera de la Massana, paso por debajo de un puente de la misma, corro junto al rio Valira, subo y bajo escaleras y, a unos tres kilómetros de Escaldes, contacto con Joan Miquel, que decidió darse un respiro, caminamos estos últimos kilómetros comentando pormenores de la carrera y entramos en el polideportivo de Escaldes, junto al famoso balneario Caldea, alrededor de las 10 am. del sábado, nada menos que la friolera de 11 horas para recorrer 42 km, nos consolamos pensando que los próximos 25 km son de subida progresiva hasta el Coll de Pessons. Me cambio de ropa, Lluís ya ha sido atendido, hemos comido, nos hemos hidratado, crema protectora y volvemos a estar a tope. Empieza una nueva carrera, hemos dado una patada al sueño, no existe, ni rastro de él, solo la alegria de que vamos a disfrutar de una excursión en un sábado maravilloso, bonita manera de engañar al cerebro, pero a la vista está que funcionó, estamos a tope y tomamos una calle empinada que nace de una gasolinera de Escaldes a la derecha. La narración de este tramo la dejaremos para la 3ª parte del relato, tramo en el que más disfruté de la carrera. ¡Hasta pronto!!

Es viernes 15 de julio al fin, o no… postrero tentempié en la afamada Cafetería Jordy pratense junto con Lluís y camino a buscar a Joan. Una amalgama cuasi indescifrable de accesorios montañeros apilados en las bolsas, bastones, las infatigables Trabuco y rumbo al país de las montañas, ¿Quién osa o ha osado o osará afirmar que Andorra son solo dos calles donde hacemos acopio de todo tipo de objetos tecnológicos y otrora de azúcar y queso?, ¿solo se puede comprar tabaco o alcohol?, ¿quizá llenar el depósito de gasolina?, ¿para los más pudientes practicar el esquí en época invernal?. Ciertamente existen muchas más cosas que hacer y una de ellas es disfrutar de sus montañas y sus valles y, sin desdeñar el punto de sufrimiento que nuestra prueba acarrearía, eso es lo que íbamos a hacer.

Entre briefings, recogida de dorsales y sobretodo nervios, se hace del todo imposible descansar, tan solo intentar relajarse, concentración y trabajar la confianza en sí mismo.

Casi sin darnos cuenta de ello se va acercando la hora y nos vamos dirigiendo a la salida, punto en el que nos reunimos con Juandi que va a hacer la Ultra Mític en un bar, entre charlas distendidas pasamos la previa, el tiempo parece detenerse, pasamos el control y el punto de salida se va nutriendo de corredores, ya no hay marcha atrás, nos disponemos a atacar los 103 km con 6.800 metros de desnivel positivo, el hecho de contar con dos “escapatorias” con derecho a diploma en el km 42 y en el 67 nos da cierta tranquilidad mental, tenemos dos subobjetivos y podremos dividir la odisea en 3 etapas.

Son las 23 horas del viernes, fuegos artificiales, emoción, concentración, movimiento en estático, me siento como en el centro de un terreno de juego escuchando el himno de la champions y por fin la salida y al poco primer trabajo psicológico, ya ha transcurrido un kilómetro, ya queda menos, a este ritmo, trote relativamente fuerte en llano y controlando en las subidas está todo controlado, es el estado de euforia del principio, que sin duda alguna hay que aprender a controlar, así como no hundirse en los malos momentos porque las carreras largas son eso, largas, tautología sí, pero se trata de entrar en un estado tal, o por lo menos intentarlo, de ataraxia según acuñó Unamuno, eso es, no dejarse llevar por los sentimientos, ni de lo bueno ni de lo malo, aunque ¿Cómo vamos a acabar semejante distancia sin apelar al corazón, a la épica?, se hace harto complejo conjugar todos estos factores pero ¿alguien nos había dicho que esto sería fácil?, como bien dice Lluís si lo fuera no sería trail running, sería futbol.

Hasta aquí la primera entrega de la crónica, no sabemos de cuantas precisaremos, lo que sí intuimos es que no serán pocas. Hasta pronto.

También es archiconocida por los seguidores de mi blog que no soy amigo precisamente de las crónicas al uso, algunas hay de descriptivas, cierto es, pero soy muy amigo de las cuñas filosóficas y aquí no me inspirado en ningún pensador en concreto, de hecho, el tíltulo de la crónica es lo único que tenía en mente y es fruto del sufrimiento cuando allá por el kilómetro 26 recibí la ingrata visita del “Hombre del Mazo”, personaje al que ya le he dedicado un par de entradas anteriores. Fue, en ese preciso instante, sintiendo ese ya familiar dolor que manda la orden al cerebro de parada total y como buen maratoniano haces caso omiso, aliviado, eso sí, por dos iboprufenos salvadores de Kryptoman, cuando se dibujó en mi pensamiento la siguiente máxima: “Nunca más…, hasta la próxima”, suena a paradoja pero creo que vosotros, estimados interlocutores, sabreis muy bien a que me estoy refiriendo.

De hecho, este Extreme Man por relevos no formaba hasta hace poco en mis objetivos, centrados más bien en la Ultra Trail de Andorra del mes venidero y poder hacer, en cierta medida, algo de honor a mi apodo “King of the Trail”, bautizo de Kryptoman en una “exhibición”, todo hay que decirlo aislada y post pájara de trail running mixto en unos inmensos toboganes de asfalto cerca de la Atmella.

De hecho, no estamos hablando de una maratón al uso, nada de tiradas de 30 kilómetros, ni medias maratones un mes antes, ni nada por el estilo. Únicamente aprovechar los entrenos por montaña en un modelo más bien diseñado en emular a un Filípides imaginario que morará con total seguridad en alguna de las cimas que pretenderemos coronar un mes mediante.

El resultado de todo esto fue poder “participar” en una prueba del formato Ironman, aunque por relevos, léase; 3.800 metros a nado, 180 kilómetros de bicicleta y 42,2 kilómetros de carrera a pie, lo que viene siendo un maratón; no está de más decir que se trata de una prueba reservada a unos cuantos privilegiados como Kryptoman (Niza 2.010) o como ahora Mario Escorza que lo ha conseguido precisamente en este Extreme Man 226 Salou-Costa Dorada, al que felicité personalmente después de la prueba y aprovecho desde estas líneas para hacerlo nuevamente.

Dicho esto, os presento al equipo que participó, para quien no lo conozca ya:

3.800 metros swim: Cinto Tió

170 kilómetros bike: Lluís Mijoler (Kryptoman)

42,2 kilómetros run: Francisco Carmona (King of the Trail).

Con Kryptoman he compartido numerosas aventuras ya desde edad adolescente y si, por ejemplo, 25 años atrás nos hubieran hablado de gestas como éstas y que seríamos protagonistas hubiéramos, sin lugar a dudas, pensado en una enajenación mental no transitoria de quien nos lo hubiera dicho. A Cinto lo conocí personalmente el día de la prueba y con el cual sintonicé rápidamente siendo un honor haberlo conocido y le doy efusivamente las gracias por su esfuerzo en la prueba de natación, prueba de ello el resbalón entregándole mañana el testigo a Kryptoman, quien completó un sector de bici espectacular, marcando diferencias y permitiéndonos finalizar en un honroso 14º puesto entre 22, yo que estuve presenciando la formación de los equipos desde la tensa espera en el penalty box puedo dar fe de ello. Por mi parte me limité, no sin esfuerzo, a cumplir las expectativas y muy feliz de completar mi personal “póker de maratones”, a saber:

Barcelona 2.010: 4 horas 25 minutos.

Donosti 2.010: 4 horas 09 minutos.

Barcelona 2.011: 4 horas 21 minutos.

Salou 2.011: 4 horas 12 minutos.

Los tiempos no son nada destacables, de hecho ni siquiera he conseguido bajar de las cuatro horas, pero me quedo con el orgullo de haber completado en cuatro ocasiones (parezco abonado al número como el tatuaje de mi antebrazo) la mítica distancia.

Comentaros que en los días posteriores ha la prueba ha nacido otro reto, hijo de Kryptoman, alguno de vosotros ya lo conoceis, a otros os lo iré explicando a lo largo de las sucesivas entradas, su título “Road to Nice 2.012. Highway to Hell”, en definitiva, lo dicho “nunca más… hasta la próxima”.

Pd: No podía dejar de mencionar a Joan Miquel Luque, compañero de fatigas y entrenos y participante de la próxima Andorra Ultra Trail y darle las gracias por la magnífica instantánea de mi llegada a meta que encabeza esta crónica y por sus ánimos a lo lardo de todo el recorrido.